Madame Felicidade
virou prostituta chic
Se vende em boas famácias
em comprimidos
de Prestiq.

chance

Gustavo Rosa - Série Caras

 
Felicidade
dou uma chance de se redimir:
Você volta a morar em mim
e eu volto a existir...
.

Seppuku

 

Suicido

em alguns dias
Mato-me
com lembranças
e poemas
Morrer enfim
nem é tão ruim
Perecer às vezes
me atenua
Faz de mim
um louco
pouco original
Na verdade
nem me importo
de viver morrendo
Isso tudo é
absolutamente
normal
Para que tanto
estardalhaço
Se todo mundo morre
no final?


Rossana Masiero

Do escrever...

imagem do google - Thoth

Cheguei a conclusão (ainda que irrelevante) que escrever é um ato repetitivo. Até mesmo o “ato-de-pensar”sobre isso” já foi arrazoado e esmiuçado.

Originalidade é quimera, miragem. É pura ilusão.

Por vezes, muitas e muitas vezes, abandonei poemas, textos, crônicas, entre outros palavrórios, ao perceber que estou repisando em pegadas já carimbadas. “Metaforizo” que viver, é caminhar por uma praia, deixando rastros na areia que já foi pisada e repisada. Então vem a onda e apaga...

Tem gente que consegue caminhar onde as águas não alcançam, e deixam pegadas mais profundas, algumas se tornam eternas, se calcificam e se perpetuam. Pegadas de talento. São vestígios de gente muito grande: filósofos, escritores, atores, pintores, músicos... Gênios das várias expressões artísticas.

Afligida, me enxergo medíocre, repetindo reflexões do que já foi pensado e escrito, de forma infinitamente melhor do que eu faria.

O que experimento já foi provado muitas vezes e o medo de ser anódina, já me fez apagar minhas próprias pegadas muito antes das ondas.

Como ser inusitado, insólito, singular? Como ser incomum se o ser humano é tão pateticamente análogo e ao mesmo tempo, fascinantemente particular e único?

Conquanto, o processo criativo torna-se decepcionante quando percebemos que o que sentimos e promulgamos é velho, tanto quanto a história da humanidade.

Concebo sentimentos que não tem nome em nenhum idioma, careço de um dicionário para tradução de emoções e sensações, antes que insanamente eu comece a inventar palavras que não existem...

É totalmente desimportante quem sou eu, mas preciso reinar soberana, ao menos dentro de mim mesma para encontrar algum alento, e a única forma que conheço de fazer isso, é escrevendo. Nenhuma outra forma de expressão me satisfaz. Não que não as esquadrinhe e tente. Eu canto, pinto telas, desenho, por vezes componho uma ou outra canção. Cortejo enfim, as mais diversas manifestações da arte, mas, careço de luz. O alimento da minha alma é a palavra escrita.

E falando em ‘expressão’, é a nossa única redenção. Expressar-se é a única forma de viabilizar a vida, o existir aparentemente sem sentido. O que nos difere de todos os outros seres vivos.

Queria que um deus, um anjo inspirador de versos, prosas e poemas se anunciasse através de mim, para que eu conseguisse conceber o que nunca foi criado, falar o que nunca foi dito, escrever o que nunca foi escrito. Utopia...

Queria que Thoth revelasse em mim uma epifania articulada da intuição, iluminando o caminho além das limitações do pensamento, através do ofício abençoado de escrever.

Sou humana no sentido mais humilde da palavra. Sou um cérebro e um corpo, permeado de emoções, sensações, paixões, expectativas, medo, pudores, desencantos e suposições. Sou uma mulher ,que sequer precisa de ajuda. Não preciso de nada, só escrever. A mim nada me falta, a não ser tudo.

Fico encantada nas viagens pela literatura de todos os tipos e gêneros. Como é bom esse elo simbólico e tão poderoso que me funde com gente que nem conheço, escritores e personagens de todos os tempos e lugares. Me enleva e comove.

Eu amo as pessoas que escrevem. Algumas mais, por afinidade talvez. Gosto quando a gramática é impecável, mas isso não me impede de admirar a essência, mesmo quando a língua pátria é maculada por pequenos deslizes. Importa as formas inusitadas de dizer coisas prosaicas. Importa os pontos de vista diversificados, a criatividade, a beleza.

Gosto dos textos coloquiais, dos rebuscados, das prosas poéticas, dos versos com métrica, dos versos livres, versinhos miúdos, frases bem-humoradas, crônicas, contos, romances, ficção, documentários, biografias, desabafos, etc. Gosto de ler e de mergulhar em universos diversos. Plural.

Existem ‘coisas’ fantásticas escritas por aí e que certa forma são minhas ou deveriam ser, pois foram coisas que o meu coração sentiu, traduziu, identificou, mas outro expressou.

Parece-me injusto que não tenha sido eu a escrever, mas a indignação pela “pseudo-apropriação” da minha alma transforma-se em alumbramento pela “sincronicidade” do universo. Conivência. Cumplicidade.

Ainda acredito que escrever é um ato repetitivo, mas viver é uma experiência única e intransferível e vou seguir tentando descrever e escrever a minha. Com Thoth ou sem ele.

Sem escrever, não me redimo de viver.

Lagartixa

Algumas coisas em mim
já estavam afinal quebradas
e andam agrupando-se
assim
os fragmentos e lascas
E sem que eu nada faça
minha alma surpreendente
num fantástico concerto
conserta-se sozinha
recompõe-se
lentamente
E embasbacada
me percebo
inteira
novamente
Não obstante as cicatrizes
trincas e estigmas
e o rabo que deixei
para traz
Estranhamente
me reconheço
Esta também sou eu
definitivamente.

Rossana Masiero

Intuição

Matisse

Desfiz-me das relíquias
de ansiosas vésperas
que antecedem as festas
Arranquei a colcha
de cambraia cheirosa
Cingi as brancas rendas delicadas
Rasguei bordados
Quebrei o cântaro
que regava os sonhos
e apaguei as velas
Desfiz a mesa e azedei o vinho
Avulsa e livre
da expectativa
Já era noite quando compreendi
que nunca mais
vou te ver.
.

sobre tempo...

Vai...

Vai poetinha
Vai para sua Pasárgada
Vai ser feliz
meu menino
Que eu
já não tenho mais asas
para migrar ao seu lado

Meu tempo já foi o tempo
E já não sou dona de mim

E quando eu estiver mais triste
mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar

Parto em busca
da sua elegia
Você será eternamente
a senha
da minha poesia.

fundo

Emirjo em alguns dias
Insurjo à tona
atônita
afônica
recôndita
Afloro
e logo deploro
Resvalo no vicejar
E como um anfíbio
assombrado
regresso às águas turvas
É no fundo
que eu sou

Sutileza

A sutileza entre

a verdade e a dialética

Não é estética

Não é estática

É ética.
.

Esperança

Não tive um conto de Natal
Não tenho um conto de réis
Não terei um conto de carochinha
A vida é um conto do vigário

A saudade é crônica
e a paixão é poesia


No final das contas
quem diria
ainda tenho esperanças...

como vento

Barcos de pescadores em Saintes-Maries-de-la-Mer-1888 © Van Gogh Museum, Amsterdam

Sou meio assim
como o vento
De grandeza
vetorial
Teria que ter
sentido
(mas não faço)
E direção
(mas disperso)
Velocidade
Ventania...
Sou ar
em movimento
Não fixo
Levanto a poeira
sou o pó
Causo atrito
Fricção
Volatizo
Evaporo
Se fosse do mar
seria o sal
E embora
não me enxerguem
Sou totalmente
real.

futuro

Foto: O Globo.

Na lente transparente
Olho de perto
a semente
Desenho de gente
Desígnio
Destino
O que será
desse menino?

A natureza humana

A natureza humana
desperta-me espanto
Os desejos bizarros
provocam-me desencanto
As vezes até me comovo
com a infinitude das dores
Mas ando mais assombrada
E enojada amiúde.
Confiro autenticidade
a toda forma de expressão
Censura, jamais!
Nunca mais!
Ainda assim me engulha
algumas manifestações
Tem quem se identifica
com perversidades
perfídias e perversões
Sei que pra tudo tem gosto
Aguda devassidão
Mas diante do indivíduo
humano descomposto
Meu lírico coração
se avexa
de desgosto.

Freud! Me explica?

devoção

Foto:Olivier Taugourdeau

Devotei-me a ti
sem nenhum respeito
Impertinente
fiz-me beata
Ajoelhei aos teus pés
te constrangendo
E ofereci canções
sem advérbios
Orações e versos
censuráveis
Esquadrinhando
o mundo atrás de ti
Cavoucando o passado
Provocando o presente
Cobrando futuro
Tantas vezes
inconvenientemente
Que mais incomodei
que agradava
Que mais afastei
que aproximava
O que eu não via
é tão simples
agora eu sei
Você apenas
não me queria
Nem o apego
que te dediquei.